皮锈得发黑，柜门缝里塞着黄纸角。

“周叔。”

周铁山早明白了。

两人一块儿走到档案柜跟前，拉开柜门，灰扑扑的卷宗一摞压一摞。

杨林松从上头往下翻，周铁山从底下往上抽。

建国初的流民入档记录、五保户卷宗、土改登记表……

纸脆得一碰就掉渣，灰呛得人直咳嗽。

半个钟头后。

周铁山从最底下的铁盒子里抽出一份发黄的卷宗，纸上钢笔字褪成了淡蓝。

“找着了。”

他把卷宗拍在桌上，食指戳在第三行。

“东头那疯老姜，五十年代初逃荒进的村。档案写着来时就重度烧伤毁了容，是个哑巴。无亲无故，五保户。”

时间对得上。

毁容对得上。

哑巴？不开口，就露不了口音。

杨林松的手指从卷宗上收回来，五指慢慢攥成拳头，骨节咯吱响了一声。

猎物，锁死了。

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可光凭一份档案，钉不死一个趴了三十多年的老鬼。

直接去抓？老姜往地上一躺，扯着嗓子干号，接着装疯。

手里没一锤砸穿他心理防线的玩意儿，等于白跑。

杨林松把卷宗合上。

“我去找三爷，盘盘道。”

沈雨溪抬头：“三爷？”

“村尾那九十多岁的老头，当年被鬼子抓去修过炮楼。”

周铁山嘴唇动了动：“外头还有便衣盯着呢。”

杨林松没搭腔，从柴房摸出三棱刺，就冲到后院门口。

他站在门槛上，往外听了三秒。

风雪声里，村道上隐约传来靴子踩雪的咔咔响。

昨夜今晨连折两人，剩下的便衣成了惊弓之鸟，端着枪在村道来回晃，枪机都没关保险。

杨林松脸上那层傻气退得干干净净。

肩膀往下一沉，脊背弓起来，把气儿压到最低。

门开了一条缝。

下一秒，缝里没了人影。

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杨林松不走村道。

他贴着墙根往西，踩着柴火垛的厚黑影横移三步。

脚掌落在冻实的干柴上。

不陷雪，不留印。

到墙角，他停了半秒，耳朵贴在砖缝上。

十五米外，两个便衣端着波波沙一块儿走过来，靴底踩雪的节奏闷乎乎的。

杨林松屏住气，身子往墙根一贴，整个人缩进柴垛和土墙之间那不到一尺宽的黑缝里。

两道手电光柱从墙头扫过去。

“刷”一下，过去了。

靴子声远了。

他从缝里滑出来，猫腰三步蹿过晒