没合眼的疲惫，每个人眼眶都熬得发红。

但他们没有一个人掉队。

没有一个人犹豫。

他们要去领枪。

他们要去打仗。

他们要去死。

——

三十分钟后。

城外三百米，废墟断墙。

当八万人的先头部队转过最后一个街角，看到那片断墙后堆积如山的木箱时——

队伍停了。

不是命令停的。

是所有人都愣住了。

那是多少箱？

没有人能数清。

木箱从断墙根一直摞到半人高的断茬，横向铺开三十多米，纵向堆了四层。

墨绿色的箱体在下午的阳光下泛着暗沉的光，箱盖没有全封，隐约能看见油纸包裹的枪托、银白色的弹链、黄澄澄的子弹屁股。

风从战场上吹过来，卷起硝烟和血腥。

也卷起油纸和防锈脂的气味。

那是一种跨越时空的气味。

六十年代的枪油，1937年的硝烟，在这一刻混合在一起。

唐生志第一个走上去。

他走到最近的那堆木箱前，蹲下身，手按在箱盖上。指尖摩挲着箱体上褪色的油漆编号——那是一串他看不懂的数字。

他掀开箱盖。

油纸剥落的瞬间，枪身露了出来。

五六式半自动步枪。

木托，三棱刺，修长的枪管，泛着幽蓝的冷光。

他拿起来，端在手里。很沉，比他打过的任何步枪都沉。枪托抵在肩窝，准星正对前方的虚空。

他没有扣扳机。

他只是端着它，端了很久。

然后他转头，看向李辰。

“李连长，”他的声音沙哑，“这枪……叫什么？”

“五六半。”李辰说，“有效射程四百米，弹匣十发，不用拉栓，扣一下打一发。”

唐生志低下头，看着手里的枪。

他打了三十年仗。

从北伐打到淞沪，从汉阳造打到中正式。他见过德国枪，见过捷克枪，见过美国枪，见过日本枪。

但手里这支——

他忽然笑了一下。

是那种压不住、也不想压的笑。

“好枪。”他说。

萧山令抱着一挺捷克式轻机枪，翻来覆去地看。他的眼镜又滑下来了，这次他没有推，就那么任它挂着。

“这枪……这枪比我们库里的捷克式新太多了。”他的声音发飘，“枪管一根毛刺都没有，膛线跟刚拉出来一样……”

刘兴蹲在重机枪箱旁边，手摸着五三式的枪身，摸了很久。

他是老兵。

从北伐一路打过来，什么枪都