厨房里，周律青正在炒菜。

锅铲翻动的声音，油花溅起的滋滋声，抽油烟机嗡嗡的轰鸣，混在一起。

沈棠华站在水池边洗菜，水龙头开着，水流冲在青菜叶子上，哗哗地响。

“律青，”她忽然关了水龙头，“今天去银行了？”

“嗯。”周律青没回头，往锅里撒了一把盐，“办了点事。”

“什么事？”

“存了点钱。”

沈棠华看了他一眼，没追问。

她太了解周律青了。

他不想说的事，问一百遍也问不出来。

但他想说的时侯，不问也会说。

她重新打开水龙头，继续洗菜。

周律青穿了一件深蓝色的T恤，是她去年在商场打折的时候买的，九十九块钱两件，她买了一件给他，一件给周律青的弟弟。

周律青那件洗了无数遍，领口有点松了，但他还是穿着。

他不挑衣服，不挑吃，不挑任何东西。

她有时候觉得，周律青这个人，像一棵树。

种在哪里就长在哪里，不挪窝，不抱怨，风雨来了就挡着，太阳出来了就晒着。

安安静静的，稳稳当当的。

她低下头，继续洗菜。

水从指缝里流过去，凉丝丝的。

她想起十四年前。

那年她二十二岁，刚从医院出来，怀里抱着一个还没满月的婴儿。

她站在医院门口，阳光刺得她睁不开眼。

婴儿在哭。

她也在哭。

她不知道要去哪里。

不知道该怎么办。

不知道这个孩子以后要怎么办。

她不是小说里面的大女主，内心也没有想象中那么坚强。

或许是小说看多了，总以为自己有和女主一样，从头再来的勇气。

事实上，在这个举目无亲的城市，就像无头苍蝇一样乱飞。

然后周律青出现了。

他站在医院门口的台阶下面，穿着一条洗得发白的牛仔裤和一件皱巴巴的白衬衫，手里拿着一束花。

不是玫瑰，是雏菊。

白色的，小小的，用报纸包着。

他看见她，愣了一下，然后走上来。

“你怎么在这儿？”他问。

她没说话。

她不知道说什么。

他低头看了看她怀里的婴儿，又看了看她。

他没问孩子的父亲是谁。

没问发生了什么。

什么都没问。

他只是把花递给她，说：“走吧，我送你回家