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沈雨溪手指捏紧了衣角，嘴唇抿成一条线。

杨林松盯了老头两秒，然后挺直了后背，把手从兜里抽出来。

他长腿一迈，拽过办公桌前的一把木椅子，金刀大马地坐下，隔着桌子冷冷盯着对方。

“三页纸，现在在哪？”

声音硬邦邦的。

老头没躲他的眼神，双手依旧揣在破旧的袖管里，背脊反倒往后靠了靠，挺得更直了。

“在没亲眼瞅见那黑铁箱子里的东西之前，”

老头声音发沙，透着股死磕到底的执拗，“我就算把这把老骨头交代在这儿，也半个字都不会吐。”

屋里的空气瞬间绷紧了。

周铁山的手重新摸上了驳壳枪的枪套。

黑皮手里的短刀在衣摆后头转了半圈。

杨林松却没恼，嘴角极轻地扯了一下。

他没多磨半句废话，脑袋微偏，下巴朝着墙角的方向抬了抬。

“大炮叔，开柜子。”

王大炮就等这句话了。

他大步跨过去，从腰带上拽下钥匙，对准那把挂在铁皮门上的铜锁。

咔嗒一声，脆生生的。

铁门拉开，王大炮一把将那个油布包袱扯了出来，啪的一声重重拍在杨林松面前的办公桌上。

杨林松一抬手，将外层的破油布扯开。

那沓物资明细账册，明晃晃暴露在众人眼皮底下。

老人眼角的褶子猛抽了一下。

他死盯着那沓账册，身子一点一点往前倾，原本平稳的呼吸变得急促。

过了几秒。

老头眼里的那股子提防和试探没了。

脸上的肌肉耷拉下来，肩膀一塌，整个人又缩回了先前那副干瘪模样。

“你小子……真是把你爹没走完的路，给蹚到底了。”

老人叹了口气，嗓音哑得厉害。

他没再端着手，哆嗦着去解上衣扣子。

手直接掏进了大衣里头的棉袄，手指伸进贴身夹缝里，摸了半天，掏出一个用油纸裹了三层的扁包。

油纸发脆，一碰就掉渣。

一层一层剥开。

三页泛黄的纸露了出来。

折痕极深，深到纸面沿着那道印子快要断开。

纸边磨出了毛茬，角上蹭出一片陈年油渍。

“九年了，我一直放在身上，不敢拿出来，也一刻不敢离身啊。”老人站起身，叹了一口长气。

杨林松一把抽了过来。

对着窗外射进的光，一行一行往下看。

张金山的笔迹。

一笔一画写得很重，是攥紧了拳头刻上去的。

编号、