声音很轻，却不容置疑。

广州号巨大的舰体，缓缓在江心停下。

四艘驱逐舰呈护卫阵型散开，警惕地扫视着四周。

陈树坤转身，走下舰桥，来到前甲板。

他没有穿军装外套，只穿着一件白色的衬衣，袖口挽到小臂。

江风吹起他的衣角，吹乱他的头发。

他走到舰艏，站在那面血旗下，望着炮台方向，缓缓抬起右手，敬了一个标准的军礼。

岸上，那位被儿孙搀扶着的、白发苍苍的老者，看到了舰艏那个挺拔的身影。

他浑身一震，猛地推开搀扶的手，踉跄着上前几步，对着战舰的方向，“扑通”一声，跪倒在地。

“林文忠公！！”

他用尽全身力气，嘶声哭喊，老泪纵横。

“您看见了吗！！”

“咱们的兵舰！咱们的大炮！开回来了！！开回来了啊！！”

“一百年！一百年了啊！！”

“咱们等到了！等到这一天了啊！！”

他哭喊着，额头一下一下，重重磕在冰冷的石砖上，磕出了血印，却浑然不觉。

周围的老人们，也跟着跪下，对着战舰的方向，放声大哭。

哭声，混着江风，混着浪涛，在虎门上空回荡。

那是压抑了百年的哭声。

是1840年，看着英国炮舰轰开国门，却无能为力的哭声。

是1842年，看着钦差大臣登上敌舰签署《南京条约》，却只能咬牙泣血的哭声。

是1860年，看着圆明园被烧，国宝被抢，却只能捶胸顿足的哭声。

一百年的屈辱，一百年的血泪，一百年的等待。

今天，终于，在这一天，在这一刻，随着那面血旗，随着那艘钢铁巨舰，随着那个站在舰艏的年轻身影——

讨回来了。

连本带利。

陈树坤站在舰艏，右手久久没有放下。

他看着岸上那些痛哭的老人，看着他们花白的头发，看着他们额头上的鲜血，看着他们浑浊眼睛里滚烫的泪水。

他身后的血旗，在江风中猎猎作响。

旗上，三千一百四十七个名字，在阳光下，仿佛在无声燃烧。

“弟兄们，”他轻声开口，声音很轻，只有他自己能听见。

“你们看见了吗？”

“咱们，回家了。”