我民族之又一场严峻考验。恳切期望当局诸位、海内贤才，能够洞察入微，尽早制定良策，切勿让“秦人不暇自哀，而后人哀之”之憾事，于今日重现。”

写完最后一个句点，陈醒搁下笔，手指微微发颤。这文章，她没打算要一分钱稿费。她甚至不指望它能被完整刊登。她只是要用这种方式，把那些堵在胸口、几乎要爆炸的“预知”和“警示”，找一个安全的出口。或许，能提醒一两个还在乎这个国家死活的人；或许，能让某些决策者看到一丝被忽略的危险；或许，只是给自己一个交代——她并非完全无能为力。

她将稿纸仔细誊抄一遍，字迹工整，没有任何个人标记。第二天，她绕了很远的路，将信封投进一个繁忙邮局门口、人来人往的邮筒里。收件地址是几家以敢言著称的报社编辑部，寄件人地址，她写了一个根本不存在的门牌号。

做完这一切，她像卸下了一块大石，又像背负上了更沉重的东西。春风拂过脸庞，已带着明显的暖意。街边的梧桐树，嫩芽绽开，是新生的绿。卖花姑娘的竹篮里，栀子花和白玉兰的香气，清冽芬芳。

陈醒站在熙熙攘攘的街头，望着这座即将迎来血火洗礼的城市。她知道，自己发出的，或许只是一声注定被嘈杂吞没的微鸣。但她还是这样做了。

回到仁安里，推开家门。大姐出嫁后，房间里似乎空荡了一些，但也安静了许多。母亲在缝补一件旧衣，父亲还没收工。窗台上的栀子花，静静吐露着香气。

陈醒走到自己的书桌前，目光掠过那本厚重的《申报年鉴》。密码的练习还要继续，沈伯安交代的任务还在前方，大通公司的账簿里，那些隐藏着战争物资流向的数字，等待她去解读。

路还很长。她能做的，就是在照顾好身边这一隅温暖的同时，在黑暗的甬道里，握紧笔，也握紧那些无声的密码，一步步走下去。

夜幕降临，华灯初上。这座东方不夜城，依旧沉醉在它虚幻的繁华梦境里。只有极少数人，在某个角落，听见了远方隐隐传来的、沉闷的雷声。

陈醒关上台灯，在黑暗里睁着眼睛。

山雨，就要来了。