来没被烤焦过，从来没死过。

陈玄站在花丛中。

灰布衣，白布袜，满身是花。

他看着城头的呼延灼。

“四百年。”他说，“老夫这四百年，不是白活的。”

他抬手。

那些花开始飞。

一朵一朵，飞起来。

飞上半空，绕着他转。

转得越来越快，越来越多，最后竟转成一道花的风暴。

花风暴里，那些花瓣开始发光。

光很亮。

亮得刺眼。

亮得那些花，都变成了刀。

花瓣刀。

千万片花瓣刀。

每一片花瓣都是一把刀，每一把刀都能杀人。

它们绕着陈玄转，转得风都停了，转得光都暗了，转得天地间只剩下那一片花海。

陈玄抬手，对着城头的呼延灼。

一挥。

千万片花瓣刀，同时激射而出。

那场面没法形容。

像是把一场花雨倒过来下，从地上下到天上。

每一片花瓣都是刀，每一刀都在空中划出一道亮光。

它们织成一张巨大的网，网住整座冀州城，网住城头那道金光，网住金光里的呼延灼。

网太密了，密得没有一丝缝隙。

光太亮了，亮得睁不开眼。

声音太大了，大得耳朵里嗡嗡响。

呼延灼看着那张网。

看着那些花瓣刀。

他没有躲。

只是站在那里。

任由那些刀砍在他身上。

叮叮叮叮叮叮叮——

金铁交鸣声连成一片，像是打铁的铺子里头，几十个铁匠同时在打铁。

那些花瓣刀砍在呼延灼身上，砍在那层金光上，砍得火星四溅，砍得声音震天。

可砍不进去。

那些刀砍在金光上，就碎了。

碎了的花瓣落下来，落在他脚边，又变成普通的花，枯萎，化灰，被风吹散。

一朵，两朵，十朵，百朵。

落得他脚边一层一层的灰。

可他还是站在那里。

一动不动。

金光还是那层金光。

陈玄看着那些花瓣。

看着那些碎掉又化灰的花。

他笑了。

笑得很轻。

“好。”他说，“真好。”

他抬手。

那些还在飞的花瓣，忽然停了。

停在半空。

一动不动。

像是一幅画，被人定住了。

陈玄五指收拢。

那些花瓣开始往一块儿聚。

聚成一条龙。

一条花龙。

龙身由无数花瓣组成，每一片花瓣都在发光。

龙头高昂，龙须飘摇，龙爪锋利，龙鳞片片分明。

那龙太大了，大到能盘住整座冀州城。

那龙太亮