闷响。

像是一拳打在棉花上，又像是一掌拍在烂泥里。

陈玄倒飞出去。

这一回，他飞得更远。

飞出三百丈，撞在一座土坡上。

土坡炸开，土石纷飞。

那些土块石块飞得到处都是，大的像磨盘，小的像拳头，砸在地上砸出一个个坑。

他被埋在碎石里。

三息后。

碎石炸开。

陈玄从里头走出来。

灰布衣破了，露出底下的皮肤。

皮肤上有五道爪痕，从胸口一直划到腰腹，深可见骨。

可那些骨头，不是白的。

是金色的。

那金色很淡，很浅，可它在发光。

像是有什么东西藏在骨头里，终于露出来了。

他看着自己胸口的伤。

看了很久。

然后他笑了。

笑得很轻。

“好。”他说，“真好。”

他抬头，看着城头的呼延灼。

“老夫四百年，”他说，“头一回遇见能伤我的人。”

呼延灼站在城头，低头看他。

那眼神像是一头狼看着一只兔子，看着兔子挣扎，看着兔子逃跑，看着兔子最后被吃掉。

“四百年？”他说，“你活四百年，就这点本事？”

陈玄摇头。

“方才那是热身。”他说，“现在——”

他深吸一口气。

那口气吸得很长，很长。

长得像要把整片天地的气都吸进肺里。

吸得他胸口鼓起来，鼓得那五道爪痕都撑开了，能看见里面的骨头。

骨头上的金色越来越亮，亮得刺眼。

吸完之后。

他整个人变了。

不是那种变，是另一种变。

他的灰布衣开始发光。

不是那种刺眼的亮，是那种温温的、沉沉的、像陈年老木头才有的光。

那光不烫，不刺眼，就是让人看着心里踏实。

光从他衣袍上流出来，流到地上，流到焦土上，流到那龟裂的纹路里。

焦土开始动。

那些裂开的地面，开始往一块儿合拢。

合拢之后，长出东西。

是草。

枯死的草。

枯草又变绿，变回活的时候那种绿。

那绿不是春天的嫩绿，是深秋的老绿，绿得发黑，绿得深沉。

绿草越长越高，越长越密，最后竟长出一片草原。

草原上开着花。

红的，黄的，紫的，白的。

那些花不是普通的野花。

红的像血，黄的像金，紫的像霞，白的像雪。

一朵一朵，开得正好。

那些花开在雪地里，开在焦土上，开在陈玄脚下。

像是这片土地从