接下来的几周，图卢兹变成了一座巨大的兵营。

加龙河吹来的寒风卷着霜雪，在图卢兹古老的街道上打着旋儿。这座“玫瑰之城”突然活了过来。

市政厅广场上的告示栏前，挤满了穿着破旧大衣的高卢人。他们大多面色蜡黄，眼窝深陷，长期的食品短缺，让那一双双灰蓝色的眼睛里燃烧着渴望。他们来这里，不为别的，只为了告示上的午餐肉罐头。

“下一个！”

负责登记的是一名从李云龙一师抽调来的文书，旁边坐着个满头大汗的高卢翻译。

一个身形瘦削的年轻人走上前，紧张地搓着满是冻疮的手。他叫让·皮埃尔，是个面包师学徒，自从汉斯人来了之后，他就再没见过白面粉。

“名字？”

“让·皮埃尔。”

“多大？”

“十九岁。”

“会开枪吗？”

“不会……但我会揉面，力气很大。”

文书抬起头，上下打量了他一眼，啪的一声，在一张写了大致信息的卡片上盖了红章。“拿好身份卡，去那边领衣服和饭票。记住了，进了我们的队伍，就得我们的规矩。饭管饱，但得卖命。”

皮埃尔捧着那张卡片，像是捧着通往天堂的门票。他身后的长队一直延伸到了街角，那里停着几辆正在分发热粥的炊事车，白色的蒸汽在冬日的阳光下显得格外神圣。

图卢兹城外的空地上，尘土飞扬。

“都给老子站直了！一个个像霜打的茄子，没吃饭吗？”

李云龙背着手，在那群刚刚换上迷彩服的高卢新兵面前走来走去。

翻译官结结巴巴地把这句充满晋西北风味的话变成了法语。

这群高卢新兵虽然听不懂“茄子”是什么梗，但李云龙身上那股子杀气他们是能感觉到的。那是从尸山血海里爬出来的人才有的气场，比他们见过的任何一位党卫军军官都要凶悍。

“看好了！老子只教一遍！”

李云龙把帽子往腰带上一别，端起一支56式冲锋枪，对着前方五十米外的靶子就是两个短点射。

“哒哒！哒哒！”

靶纸应声而碎。

紧接着，他向前一扑，在地上做了个标准的战术滚进，起身，跪姿射击，换弹夹，整套动作行云流水，快得让人看不清他的手部动作。

“战场上，子弹不长眼！别跟个木桩子似的杵在那儿当活靶子！”李云龙拍了拍身上的土，指着那群