老的“玫瑰之城”，彻底陷入了沸腾。

图卢兹城防司令部的露台上，风带着加龙河的潮气，吹在皮埃尔准将的脸上。紧紧抓着石质护栏，他的脸色变得十分难看。在那些晃动的光柱之间，天空中坠下的黑点，十分密集。

如今的图卢兹城中哪里还有足够的兵力去对付这些空降兵。

皮埃尔身后的汉斯联络官冯·克莱斯特少校已经彻底丧失了冷静。

克莱斯特那身灰绿色军服已经凌乱不堪，他冲到皮埃尔身边，惊慌失措地用右手颤抖着指着天空，

“快反击啊！准将，你在看什么？命令你的部队立刻进入防空阵位！”克莱斯特歇斯底里地吼叫着，唾沫星子溅在皮埃尔的侧脸上。“那一定是华夏人的空降兵，一旦让他们在市区站稳脚跟，图卢兹就完了！你的士兵为什么还不开火？”

皮埃尔没有理会他。他缓缓从口袋里掏出一块怀表，按开盖子看了看时间，秒针在寂静中跳动。

他想起十五分钟前的那个电话。电话里的男人用流利的法语告诉他，只要今晚图卢兹的守备队保持沉默，皮埃尔的名字将出现在自由高卢的授勋名单上，而不是军事法庭的绞刑架下。

皮埃尔是一名老牌军人，他在凡尔登的泥淖里滚过战壕，见过法兰西的辉煌时代，也见过它在汉斯的坦克履带下支离破碎。他很清楚，身后的守备队大多是些领着微薄薪水、只想混到战争结束的本地青年。让他们去和那些横跨半个地球、在马赛四十分钟解决一个德械师的东方悍卒拼命？那不是战斗，那是自杀。

“上校，这里是图卢兹。”皮埃尔转过身，动作从容不迫。他摘下那顶缀着金边的军帽，放在露台的围栏上。“这里是法兰西的土地，不是你们汉斯人的殖民地！”

克莱斯特愣住了，他下意识地去摸腰间的鲁格手枪。但在他手指触碰到枪套之前，露台入口处的两名高卢卫兵已经端起了勒贝尔步枪。刺刀在灯光下闪着寒芒，枪栓拉动的金属撞击声在夜风中显得格外刺耳。

“克莱斯特少校，为了你的安全，请交出武器。”皮埃尔挥了挥手。