走过去，坐在他身边，递过壶热茶：“您说，这桃林明年能开花吗？”

“能。”老乞丐摸了摸土狗的头，“土里埋着那么多心意，开出来的花，定比往年艳。”

夕阳西下时，王砚回到铺子里，铺开一张新的宣纸。他没有画山水，没有画神仙，只画了幅《巷陌晚归图》：挑着担子的货郎正与纳鞋底的老妪说笑，穿红袄的丫鬟捧着刚绣好的帕子跑过，卖糖葫芦的老汉站在街角，草靶子上的红光映着归人的脸。画的最深处，是他的字画铺，门板半掩，案上的狼毫笔旁，放着半块啃过的糖葫芦。

“东家，这画真好。”小三凑过来看，“看着就像……就像咱每天过的日子。”

“就是咱每天过的日子。”王砚提笔在画角题字，“道在尘中，仙踪自现。”

落笔的瞬间，他忽然感觉到腰间的悟道玉轻轻发烫，玉上的“道”字与画中的烟火气交相辉映，竟在纸上泛起淡淡的光。他想起青溪先生说的“大隐隐于市”，想起黄帝问道于广成子的传说，忽然明白，所谓仙踪，从不是缥缈的云影，是货郎的吆喝，是老妪的针线，是街坊邻里递过来的一碗热汤，是危难时一起举起的铁锹。

这些东西聚在一起，就是人间的道，是尘中的仙。

夜幕降临时，渭水上传来渔歌，是老张收网的调子，比任何时候都轻快。王砚关了铺门，锁芯“咔哒”一声，像在为这寻常的一天画上句点。巷口的灯笼亮了，照着青石板路上的车辙，那是张叔的豆腐车留下的，辙痕里还沾着今早的露水。

他知道，明天醒来，还是会听见卖豆腐的吆喝，看见绣坊的灯光，接过鹤鸣老汉的糖葫芦。他的修行，不在洞天福地，不在典籍丹炉，就在这日复一日的迎来送往、笔墨针线里。

风穿过巷弄，带着渭水的潮气和桃林的清香。王砚抬头望，夜空的星星亮得很稠，像撒了把碎钻，其中最亮的那颗，正对着他的字画铺，像在笑着说：仙踪不远，就在眼前。

而他，会守着这片红尘，守着这些烟火，让这仙踪，在寻常巷陌里，绵延不息。

（全篇完结）