厨房做饭，听说了这事，手里的擀面杖停了片刻，接着擀。

家里没人反对，也没人赞成。

全当没看见。

但李白知道他们都看见了。

那天夜里他躺在床上，盯着房梁上横着的那根松木，脑子里翻来覆去就一句话：

二十四了。

他十五岁开始写诗，写了九年。

成都府认识他的人都叫他诗才，但才这个字是虚的，不顶饱，不顶名，不顶事。

他出门拜谒过七八个官员，有人客客气气递了帖子说改日拜读，有人把诗稿拿回去垫了桌腿。

唯一敢当面说他诗写得不好的赵主簿，被他堵了门骂得后门逃跑。

他要出蜀。

不是赌气，是时候到了。

那天夜里他翻了个身，摸到枕边那把枣木刨子，握了握，凉凉的，刃口亮亮的，他就安心了。

入冬之后他开始收拾行装。

书卷一卷一卷捆好，剑重新开刃，酒葫芦换了新的软木塞子。

临行前三天，他去了趟成都府东市。

东市这条街他走了快十年，每一家铺子的门脸他都能背出来。

他在巷口站了一会儿，然后往里走，在第三家铺子门口停下来。

张卫国正蹲在门槛上，拿一块砂纸打磨一根门闩。

“张师傅。”

张卫国抬头，看了他一眼。

“要走了？”

李白愣了一下：“你怎么知道？”

“你脸上写着呢。”张卫国低下头继续磨，“去哪？”

“先往东，走长江。到江陵，然后往北。”

张卫国嗯了一声。磨完了最后一道，拿手摸了摸门闩表面，光滑的，没有毛刺。

“你等一会儿。”