去看了两遍。

他把刨子放进怀里，抬起头，认认真真说了一句话：

“师傅，你叫什么？”

“张卫国。”

“张卫国。”李白重复了一遍，

“我记住了。”

他站起来，从袖子里摸出几个铜板，按在桌上。

“这顿我请。你送我刨子，我请你吃馄饨。”

他转身走了，白衫子在暮色里一晃，没进巷子深处。

张卫国坐在原地，把那碗馄饨吃完了。

汤也喝干净了。

他站起来，扛起工具箱，往自己租的小屋走。

路上他想：十五岁的李白，敢堵一个七品主簿的门，敢在街上念诗骂人。

四十年后他还会不会这样？

他想：大概会。

一个人十五岁就这样，四十岁、六十岁，还是这样。

除非他自己不想这样了。

他把工具箱挂回墙上，躺下来，闭上眼睛。

窗外的月亮升起来了，不太圆，但很亮。

他忽然想起那个白衫少年在门廊下读诗的声音。

“蜀道之难，难于上青天......”

那声音里有劲儿。

这劲儿大概一辈子都散不了。

张卫国翻了个身，睡了。

成都府的秋天来得迟。

九月了，桂花还开着，满城都是甜腻腻的香。

张卫国接了个活，给城西一个姓苏的员外修后花园的栏杆。

苏员外有钱，但不抠，工钱给得大方，每日还管一顿午饭。

干到第三天，苏员外领了一个少年来园子里喝茶。

张卫国蹲在假山旁刨栏杆柱子，抬眼一瞧，白衫，悬剑，嘴角压着笑。

李白。

他跟在苏员外身后半步，不卑不亢，手里捧着一卷诗稿，正听苏员外说话。