上停住了。

“但臣觉得这个称号还不够，因为他做到的事，不是一个父亲的份量能装下的。”

沈长青抬起头看着嬴政。

“陛下知道他的杂交水稻养活了多少人吗？”

嬴政没有回答，他在等。

“数十亿人。”

沈长青把这三个字咬的很重。

“就是好十几万万人，光靠他改良的那一粒种子，多养活了好十几万万张嘴。”

车厢里安静了。

嬴政的手指在案沿上一下一下的叩着，节奏很慢，叩了七八下才停。

“一个人？”

“一个人。”

沈长青的声音里带着一种说不清的东西。

“他没有兵，没有权，没有一寸封地，就是一个种稻子的老头。”

他停了一拍。

“但他让几万万人吃饱了。”

嬴政靠在卧榻上，目光落在矮案上那堆土豆种薯上。

月光打在种薯表面，芽眼的凹坑在光影里一明一暗。

过了很久，嬴政开口了。

“朕灭六国，靠的是六十万大军。”

他的声音不重，每个字都平平稳稳的从嗓子里送出来。

“但养活天下，靠的是地里的粮食。”

沈长青没有接话，他在听。

“朕打的下天下，却让百姓饿着肚子替朕修长城。”

这句话落在车厢里，帘缝外面的漳水流水声灌进来，把那几个字冲散在两人之间的空气里。

嬴政的手搭在膝盖上，拇指摩挲着指腹的茧。

那些茧是握剑磨出来的，是批竹简磨出来的，是他当了二十六年秦王和十一年皇帝一笔一笔攒下来的。

但他这辈子没种过一天地。

他不知道粟米从播种到成熟要多少天，不知道一亩田产三石粮食够几口人吃多久，不知道旱了怎么办涝了怎么办虫来了怎么办。

他只知道收税。

他只知道发征粮令。

他只知道从百姓嘴里把粮食抠出来，喂军队，喂工地，喂那条永远修不完的长城。

嬴政的目光从种薯上移开，落在沈长青脸上。

“那个姓袁的，死了吗？”

沈长青点了一下头。

“走了，九十一岁。”

嬴政的喉结动了一下。

“他走的时候，有多少人送他？”

沈长青的眼眶红了，但他的声音反而稳了下来。

“全国送的。”

他吸了口气。

“他走的那天，他工作的那座城里，路