后来他又偷过几次，抢过两次，打过三次架，其中一次把人鼻梁骨打断了，赔了两万块钱私了。

另一次把人从楼梯上推下去，摔断了锁骨，对方报了警，但因为找不到目击证人，最后也不了了之。

他觉得自己是天生的犯罪天才。

“这世界哪有什么报应。”李隆翻了个身，把被子蒙在头上，嘟囔了一句，“要有报应，老子早死了八百回了。”

忽然，灯灭了。

整片老城区陷入了一种诡异的、让人本能地想把后背贴住墙壁的黑暗。

李隆从被子里探出头，骂了一声：“又跳闸，这破房东……”

他的话没说完。

因为他在黑暗里看到了一个人。

那个人站在出租屋的角落里，背靠着贴满发黄报纸的墙壁，身形高大得不像正常人类，少说两米出头，肩宽得能把整扇窗户挡得严严实实。

他穿着一身玄黑色的铠甲，甲片层层叠叠，在黑暗中泛着一种不属于任何光源的冷光，是那种从千年古墓里挖出来的青铜器，在月光下反射出光。

腰间悬着一柄长剑。

头盔遮住了大半张脸，只露出一截下巴和一缕花白的胡须。

但那双眼，在黑暗中亮起来的时候，李隆感觉自己的心脏被一只无形的手狠狠攥住了。

不是眼珠在发光，是两团黑色的火焰在眼眶中燃烧，没有温度，没有声音，只有一种让灵魂都在发抖的、来自食物链顶端的凝视。

李隆的嘴张开了，但声音被卡在喉咙里。

他想喊，喊不出来。

他想跑，腿不听使唤。

他想求饶，但连嘴唇都动不了。

他只能眼睁睁看着那个玄甲身影从角落里走出来，一步一步，走向他的床。

每一步都踩在出租屋的水泥地面上，发出沉闷的、像擂鼓一样的声响。

那声音不大，但每一下都像是踩在李隆的心脏上。

咚，咚，咚，节奏不快不慢，精准得像一个经验丰富的刽子手在数死刑犯的最后几秒。

白起在他床边停下了。

白起开口了。

他的声音是一种古老的语言，大篆的发音、战国的腔调，每一个字都像是从两千多年前的长平战场上吹来的风，带着硝烟、血腥和四十万降卒最后的哀嚎。

但李隆听得懂。

每一个字都听得懂，就像这些文字直接刻进了他的灵