斯·哈里森上校坐在长桌主位，面前摆着半瓶威士忌和一盘没动几口的牛排。他五十二岁，鬓角花白，下颌骨线条硬得跟刀刻似的，在中冬蹲了十一年，手底下经手的空袭行动超过四百次。

他刚干完一票大的。

六个小时前，四架MQ-9“死神”无人机对一百三十公里外的塔拉维村发动了集束炸弹攻击。情报显示那里是萨尔丁旅的一个通讯中继站，实际上那个村子只有一百四十七个平民和三台老旧的短波电台。

炸完之后一个活的都没有。一百四十七人从地球上抹掉了。

但在哈里森递交给司令部的报告里，这些数字是这样写的——“消灭敌方武装人员约120名，摧毁通讯设施三处，附带平民伤亡估计15至20人。”

哈里森端起威士忌抿了一口，酒液滑过喉咙，带着橡木桶的余味。

这份报告可以给他带来一笔不小的行动经费拨款，五角大楼按“消灭敌方人数”和“摧毁设施数量”核算经费，写得越多，拨得越多。拨下来的钱走四五道账，最后落进谁的口袋，大家心知肚明。

坐在他对面的副指挥格兰特中校举起酒杯。

“詹姆斯，这个月第三次了，司令部那边只会越来越满意。”

哈里森碰了一下杯。

“萨尔丁旅的通讯节点还剩几个？”

“情报部门标注了十一个，但实际有效的估计不超过五个。再来两轮，这帮人连无线电都用不上了。”

“好。”哈里森切了一块牛排送进嘴里，嚼了两下，“下周再报一个，赶在月底前把经费申请交上去。”

格兰特笑了，笑得很坦然。

在这片沙漠里，杀人是工作，报销是艺术。

餐厅角落里，通讯官斯科特中尉端着咖啡刷手机。他是去年才调来的新人，第一次参与实战行动结束后吐了一整夜，现在已经不吐了。

但他不敢看报告里的数字。

他打开推特刷了两分钟，忽然手机屏幕闪了一下。

通讯频道自动弹窗。

他放下咖啡杯，点开一看，手指顿住了。

“长官！”

他的声音变了调。

哈里森刀叉停在半空。

“什么事？”

“雷达站发现不明飞行器，方位西北偏西，距基地十四公里，高度六十米，速度——”斯科特盯着屏幕上的数字，揉了一下眼睛