…不害怕吗？”她低声问同伴。

同伴喉咙动了动，没说出话。

不是不害怕，是害怕得太久，太深，已经成了生活的一部分。

人族在洪荒里太弱了，野兽、天灾、别的部族。

死亡是挂在屋下的晒着太阳的干肉，看得见，闻得到，平常得很。

所以孩子能平静地问“我们是不是要死了”，母亲能平静地回答“人都会死”。

所以谈论整个族群的灭绝，也能像谈论明天会不会下雨一样平淡。

这种平淡，比哭喊都让人难受。

北愚也听到了，他正扛刚救下来的人族过来，脚步缓了缓，什么也没说，只是把人放下，又向洪水中走去。

时间一点点过去。

水位又涨了。

已经漫到距离岩石平台只剩两步远的地方。

编草笼的男孩停下了手，把小笼子放在一块干燥的石头上，对里面的草蛉说：“你飞吧，不然水来了，你就变成真的泥巴了。”

他打开笼子，草蛉颤巍巍地爬出来，抖了抖翅膀，没飞起来，反而掉进了水里，很快被卷走了。

男孩看着，没哭也没闹，只是擦擦手，站起来走到母亲身边。

阿爷停止了徒劳的尝试，把藤条丢下。

他看向人群中央最年长的一位老妪，那是部落里仅存的祭司，洪水来时她抢出了一个陶罐，紧紧抱在怀里。

阿爷说：“阿婆，开始吧。”

满头白发的老妪慢慢睁开眼睛。

她很老了，眼睛浑浊，但手很稳。

她小心翼翼地把怀里抱了一路的陶罐放在面前干燥的石面上。

罐子很普通，灰扑扑的，上面有简单的绳纹。

所有人都安静下来，目光聚焦在那个陶罐上。

老妪从里面取出一件东西。

那是一小块暗红色的、巴掌大的石头，表面被摩挲得光滑温润。

“女娲石。”祭司的声音沙哑低沉，“一代代传下来的，最老的老人说，这是最早最早的时候，女娲娘娘捏完人，洗手时溅出来的一块泥，落在我们部落的土里，慢慢变成了石头。”

她双手捧起那块温润的红色石头，举过头顶。

所有人都跟着低下头，闭上眼睛。

没有华丽的祭坛，没有复杂的仪式，甚至没有像样的贡品。

只有一群浑身湿透、饥寒交迫、随时可能被洪水吞没的人，挤在一块即将被淹没的岩