光芒收束，归于寂静。

冰晶中，巫女的身影连同那辉光一起，无声崩解，化作细碎的骨尘，簌簌飘散在无限城里。

死亡吗？

似乎……也没那么可怕。

意识消散前的最后一瞬，她心底甚至浮起一丝淡淡的嘲讽。

结束了，这样也好。

然而，预想中的黑暗并未立刻吞噬一切。

一个声音，穿透了数百年的时光壁垒，轻轻叩响了她的心门。

那是一个带着炊烟火气的温婉女声，遥远得如同隔世：

“泠，早饭做好了哦。”

烦人…

她本能地、深深地厌恶起来，残存的意识试图紧紧闭合。

都死了几百年了，这些早该烂透的声音、画面，为什么还要追来？

滚远点。

我不是泠。

那个名字，连同与之相关的一切，早就该和那具被烧焦的躯体一起，埋葬在那个雨夜了。

可声音并未消失，反而越来越清晰，将她包裹、拖拽。

她在下坠。

穿过无限城、穿过时间洪流，向着记忆最深处不断坠落。

然后，光景流转。

一幕幕被她埋葬在灵魂角落的画面，不受控制地翻涌上来。

十四岁，神社后山的樱花开得正好。

父亲宽厚温暖手掌覆在她的小手上，引导着一笔一划在奉纳纸上书写祝词。

墨迹在纸面晕开，母亲跪坐在一旁，眉眼弯弯：“我们泠以后，一定会成为非常了不起的巫女。”

十六岁，山下来的疫病带走了所有的春色。

父母躺在简陋的病榻上，瘦骨嶙峋的手紧紧抓着她，气息微弱：“神社……就拜托你了，泠。”

可她的手那么小，如何握得住这沉甸甸的嘱托和整座山的荒凉？

十七岁，她已独自一人。

清扫偌大空旷的神社，聆听村民各式各样的祈愿。

帮阿婆寻找走失的山羊，为受伤的猎人小心包扎，将神社米缸里所剩不多的米，默默分给那些眼巴巴望着她的孩子们。

那时她尚且相信，只要足够虔诚，足够良善，神明总会看见，总会垂下怜惜的目光。

为什么……死了还要看这些！

滚！都给我滚出去！

残存的意识在愤怒地嘶喊，她双手拍打自己的头，试图驱散这些该死的幻象。

可记忆的洪流不为所动，依旧汹涌。

某个潮湿的雨夜，一个气息奄奄的浪人倒在神社前。

她把他拖进来，给他清洗伤口，煮了稀粥，他醒来后说：“您真是