“啪”的一声脆响。

紫砂烧制的雕花水壶砸在青石板上，四分五裂。

壶里的水溅了一地，湿了阮秋词绣着兰草的鞋面，亦溅湿了她裙摆的一角。

瑞云院内死一般的寂静。

阮秋词像是被抽走了魂魄，呆呆地立在原地，那双总是含着笑意的眸子，此刻却空洞得吓人。

风吹过，卷起地上的残花，显得格外萧瑟。

沈辞远没有动，甚至连眼皮都没眨一下，目光如炬，死死锁在她的脸上，不放过她哪怕一丝一毫的细微表情。

他在等。

等她露怯，等她慌乱，等她露出哪怕一点点知情的破绽。

可阮秋词只是颤抖。

“阿弟……你说什么？”

她的声音轻得像烟，风一吹就散了。

“我说，”沈辞远往前逼近一步，官靴踩在碎瓷片上，发出令人牙酸的声响，“若是兄长没死，嫂嫂当如何？”

阮秋词猛地抬起头，眼泪毫无预兆地滚落下来，大颗大颗地砸在手背上。

“他在哪儿？”

她的手指用力到指节发白，死死攥着那一角布料，仿佛那是她唯一的救命稻草。

“阿弟，你告诉我，他在哪儿？既然没死，为什么不回来？为什么不写信回家？是一年多了，整整一年多了啊！”

她哭得喘不上气，身子摇摇欲坠。

“是不是……是不是他伤得太重，回不来了？还是……还是他在外面有了旁人，不要我和母亲了？”

沈辞远看着她。

看着她哭红的眼睛，看着她脸上毫无作伪的绝望与希冀。

那是一种混杂着怨怼、思念和恐惧的情绪，是一个守了一年活寡的妻子，乍然听到丈夫消息时最真实的反应。

沈辞远紧绷的下颌线微微放松，心头那股盘旋不去的疑云，终是被这满脸的泪水冲散了大半。

她不知情。

看来，她真的只是那个被蒙在鼓里的可怜人。

沈辞远垂下眼帘，看着她抓着自己袖口的手，那只手纤细柔弱，还在不住地颤抖。

若是换做旁人，这般逾矩，他早就甩开了。

可此刻，他竟生不出半分厌恶，反而心底莫名涌起一股从未有过的烦躁与……不忍。

“嫂嫂，慎言。”

他声音虽冷，却没了方才的咄咄逼人。

阮秋词像是被烫到了般，猛地松开手，踉跄着后退两步，险些跌坐在地。