发髻散乱，白发混着血污黏在额角。

他望着澹台无泪消散的方向。

眼珠没有转动。

呼吸还在，心跳还在。

但那具躯壳里，已经没有魂。

青衣少年小五蹲在他脚边。

他抱着那把破茶炉，炉底漏了，炭灰洒了一地。

他仰头看着秦岳。

“先生。”

他唤。

秦岳没应。

“先生，咱们走吧。”

他又唤。

秦岳还是没应。

小五眼眶红了。

他放下茶炉，站起来，扯住秦岳破碎的袖口。

“先生，椅子没了，炉子也破了，咱们回家吧。”

他拽了拽。

秦岳纹丝不动。

他低头。

那双眼睛终于有了焦点。

落在小五脸上。

“家在哪？”

他开口，声音像从很深很深的地窖里传上来。

小五怔住。

他张了张嘴。

想说南疆。

想说师父您在山里有个洞府，洞口有棵老槐树，树上住着一窝松鼠。

想说他每年秋天都会采野果，晒干了存在罐子里，等冬天松鼠没吃的时撒在树下。

想说那洞府虽然简陋，但有您雕的木椅，有您刻的木剑，有我劈了三年柴才垒好的灶台。

可他没说出来。

因为他忽然想起来——

那洞府三年前就被仇家烧了。

老槐树烧成焦炭，松鼠一家不知所踪。

他劈了三年柴垒的灶台，被推土机碾成碎块。

他和先生从那以后，就再也没回去过。

“家……”

秦岳念着这个字。

他转头，望向南边。

那里是来路，也是归途。

可他记不清归途有多远。

他只记得，师父临死前握着他的手说——

岳儿，岳峙大法是残篇，你往后修，路会越走越窄。但你记住，路窄不是死路。你修的不是山，是心。心在，山就在。

他那时候不懂。

他以为心就是剑心，山就是真气凝的山。

他以为修到极致，便能补全残篇。

他以为这辈子，总能看到天门。

他低下头。

看着自己的手。

这双手曾搬起百丈山崖。

这双手曾托住十万斤石。

这双手被师父握过，被仇家的血浸过，被他练剑时磨出的老茧硌过。

此刻只是两只皮包骨头的老手。

掌纹里还嵌着石粉。

他忽然想不起师父的脸了。

只记得那只手。

枯瘦，温热，握着他时微微颤抖。

“先生。”

小五又唤他。

秦岳回神。

他看着小五。

这孩子跟了他十一年。

十一年前，