却又闪着光，“现在，它归你了！由你决定！后面怎么写，你说了算！你的故事，交给你自己写！”

陈天彻底呆住了。

他预想过无数种可能。

威逼，利诱，甚至像死侍那样来个血腥屠杀……

唯独没料到，眼前这个看起来颓废宅男的“造物主”，竟然如此轻易地，把他视为生命根基的“创作权”，就这么甩手丢给了他！

他怔怔地看着那个闪烁的光标，再看看旁边那个笑容坦然、眼神坦荡的青年。

一股荒谬绝伦，却又带着某种难以言喻重量的感觉，狠狠砸在了他的心头。

青年似乎看穿了陈天心中翻江倒海的混乱，脸上的笑容更加清晰了几分，甚至带着点狡黠。

他松开抓着陈天手臂的手，随意地摊开双手，向后靠在自己的椅背上，姿态放松：

“你看啊，”他的声音恢复了之前的随意，“你说，你是我笔下诞生的角色，一言一行，所思所想，甚至每一次呼吸，都可能是我敲打键盘设定好的。这感觉确实操蛋，我能理解你那股怒火。”

青年说着，还煞有介事地点点头，仿佛在认同陈天的愤怒。

但他话锋随即一转，语气变得玩味：

“但是，你忽略了一句话，一句每个真正沉浸在创作里的作者都隐隐约约能体会到的话——”他停顿了一下，目光像探照灯一样锁定陈天，“每个作者笔下的主角，本质上都是他潜意识的延伸，是他渴望或恐惧的投影，是他灵魂碎片在故事世界的化身。”

陈天眉头紧锁，银色的发丝在昏暗的光线下显得愈发冰冷。

他没有打断，只是沉默地听着，手指无意识地摩挲着可乐罐冰冷的金属壁，留下几道凝结的水痕。

青年拉过椅子，一屁股坐下，双手交叉抱着后脑勺，身体微微后仰，视线飘向天花板角落里一处陈旧的蛛网，仿佛陷入了某种回忆：

“你知道吗？在你这个概念真正诞生于我的文档之前……它们早就存在了。”他的声音带着一种梦呓般的质感，“在无数个熬夜到大脑麻木的深夜，在我迷迷糊糊睡去的时候，我的梦里……会出现无尽的幻象碎片。”

他的眼神闪烁着奇异的光彩：

“银发的战士在废墟中挥刀……穿着紧身衣的魔女在月光下妩媚的笑……机械少女在安静伫立……